Jean Stablinski

Das Ende der Welt: Auf der Unter­sei­te tau­sen­der im Boden ver­sun­ke­ner Pflas­ter­stei­ne laben sich klei­ne Wür­mer, fried­lich und feucht. Sie wer­den erweckt von einem Zit­tern, einem anschwel­len­den Rumo­ren. Es kommt ein­mal im Jahr, sie ken­nen es schon, aber haben es ver­ges­sen. Sie ver­ges­sen zu schnell, die­se Wür­mer. Hun­der­te Räder, das Tosen der Men­ge, ein Sonn­tag…