Warten

Die Blut­bu­che am Inva­li­den­fried­hof bedeckt sich mit ihren eige­nen Schat­ten. Glück­lich wer sich so selbst küh­len kann! Auf der asch­grau­en Rin­de tan­zen die Pro­jek­tio­nen von Schat­ten­blät­tern in der som­mer­li­chen Bri­se, Käfer ducken sich, weil sie nicht unter­schei­den zwi­schen einer Sache und dem, was sich hin­ter einer Sache vom Licht ver­steckt. Ich war­te auf dich, bin…